Immortalità (reg. Miklòs Jancsò - 1959)

nonno Rosario con i suoi genitori

Un essere non muore subito in noi, resta immerso in una specie di aura di vita che non ha niente a che vedere con una vera immortalità, ma fa si che egli continui a occupare i nostri pensieri allo stesso modo di quando viveva. E' come se fosse in viaggio. E' una sopravvivenza molto pagana.

Marcel Proust, op. cit.

Cuore matto (reg. Mario Amendola - 1967)

MITTIGA SALVATORE di Giuseppe e Maria Callipari classe 1940

Salvatore Mittiga piccolo litle

26/9/61

al mio sostenitore

Peppino Agliozzi

con tutto l'affetto per il 

costante incoraggiamento

Prestatomi nei momenti di delusione

sentimentale ed artistica.

mittiga salvatore nonché

Litle tony

Long Hot Summer - The Style Council

I'm on fire - Bruce Springsteen

Ciurrame on fire



Da qualche giorno ho sopra di me, in un ronzio continuo, i Canadair CL-415. Passano e spassano con un consumo di carburante senza sosta, in missione antincendio Ora Voi non pensate con me che gli incendi debbano venire inseriti in quella lista di crimini contro l’umanità? Gli appiccatori non li voglio impiccati, no, farebbe troppo comodo a loro, ma diretti, a pane e acqua, ai lavori socialmente utili per il resto dei loro giorni, senza possibili distrazioni. Come George Clooney in Fratello dove sei? dei Coen.

Chi sono? Lo sapete tutti! Di questi tempi però si preferisce starsene in costume da bagno e godersi, dalla spiaggia, lo spettacolo dei CL-451 che caricano acqua dal mare e prendono quota sopra le teste dei contribuenti. Che senso ha dire, con i verdi, con gli ex-alternativi, con gli ex-hippie, con le ex-pantera, ecc. “voglio lasciare ai miei figli un mondo migliore”. Loro e tutti lasceranno ai figli il deserto che avanza… e un condizionatore d’aria e la bolletta enel da pagare!

Stando seduto su quella panchina che vedete sopra, dietro il titolo di questo blog, a riposarmi, meditare, godermela e ridermela guardo la punta della mia povera Calabria, le macchie di verde stanno diventando sempre più arretrate e rare e penso pure che è un riflesso di dove sto seduto.

Ho letto, qualche anno addietro, La Guerra del Vespro di Michele Amari, in quei tempi e ancor prima tutto si risolveva bruciando terre e raccolti contro gli assediati, ma contemporaneamente e ancor prima vigeva la pratica di bruciare i terreni per far crescere l’erba destinata al pascolo di pecore, capre e mucche. Ancora oggi si usa questa pratica, ma se domandate ad un pecoraio di tutto ciò vi risponderà che sono i cacciatori che appiccano il fuoco per stanare meglio l’unica cosa che vola, se soffia qualche alito di vento, rimasta nelle campagne: le buste di plastica, oggi pure quelle riciclabili. Ma per me i veri responsabili, a cui imputare il crimine contro l’umanità, di quanto accade sono i politici da noi eletti, i dirigenti del Ministero, degli Assessorati, degli Ispettorati alle politiche forestali ed agricole e le loro lunghe mani che sono: il corpo forestale e la protezione civile, i vigili del fuoco, quelli urbani e provinciali, i rangers e tutti quelli che portano una divisa nera, blu, grigia,  che chiudono tutt’e due gli occhi pur di portare a tavola un agnello o capretto scuoiato che le loro mogli, schifate per l’odore, cucineranno senza amore e nessun gusto.

A questo proposito vi consiglio una lettura che non prenderà molto del vostro tempo: L’uomo che piantava alberi di Jean Giono, solo 54 pagine, quello della Salani .

Passa il Signore



Fanciulli spargono, da l’alto, petali,

la pioggia rosea scende, si coprono

le strade; Nitido, il cielo stendesi

e le fanciulle cantano.

Il sole, fulgido, un mare prodiga

di raggi tiepidi che tutto investono

e tutt’irraggiano… Guizza ne l’aria

la rondinella stridula.

Oggi, tra i cantici e sotto il pallio,

i preti portano la Spoglia Mistica

del Rabbi placido che sopra il Golgota

beffeggiato motivasi…

A coro cantano onde di popolo

“Cristo si veneri per tutti i secoli.”

Modesti sfilano, in cotte candide,

devotamente i chierici.

E i turiboli d’incenso fumano.

Le strade mandano di rose effluvi

e sopra i morbidi tappeti passano

i ministri di Jehova.

Dai petti, i giovani

gli inni prorompono.

La strofa, libera

come l’allodola,

d’affetti rorida, voli per l’aria

come soave cantico.

Sac Ernesto Gliozzi senior

Resurrezione (reg. Flavio Calzavara - 1943)

                                                                                             

Sergio Leone Tolstoi

il più grande

28/08/1828 – 07/11/1910

A parte libri e libricini di preghiere della mamma, l’unico libro che ricordo in casa, a Platì, è Resurrezione di Lev Tolstoi – mi piace scriverlo così, né alla russa con la J che sembra un’appendice felina, né all’americana con la Y yankee -.

E’ sulla scrivania di papà, nel retrobottega, che, poi, era ancora una parte della bottega: di fronte, dove stava seduto papà, la scaffalatura conteneva le scarpe in vendita, alle spalle c'era di tutto, dai chiodi di tutte le dimensioni alle cartucce, piombo e polvere da sparo per i cacciatori.

Papà, è stato,  nei tempi prima dell’entrata in casa della televisione, il lettore della famiglia -  è stato anche un ascoltatore della radio (alla sinistra della scrivania), la sua passione erano le opere liriche -; molto spesso, dopo cena, leggeva per gli adulti di casa, dapprima per il nonno, la nonna e le sorelle ancora signorine, e dopo sposato si aggiunse la mamma, ma già mancava qualche sorella andata sposa di mariti venuti da fuori. Recentemente la zia Amalia mi ha detto che papà leggeva di tutto, eppure non superò mai la terza elementare. Qui a Messina  preferiva gli editoriali del direttore della Gazzetta del Sud, il quale col suo anticomunismo alla messinese infusogli dal suo padrone/padrino/allevatore, Bonino, il re della molitura, lo faceva arrabbiare e gridare, indirizzandogli, “bestia, gnoranti e mortu i fami”!

Quel titolo, Resurrezione, non l’ho scordato mai: nella copertina del libro era scritto di colore rosso, in corsivo, di traverso, da sinistra verso destra, dal basso verso l’alto, con sopra un volto dolorante d’uomo - un Cristo? -.

Ho aspettato anni prima di cominciare a leggere Tolstoi, e l’ho letto tutto. Devo dire che ho cominciato al momento giusto con Anna Karerina. Guerra e Pace lo rileggo ogni anno, sono alla sesta volta, in ottobre: del resto Cormac Mc Carthy, come ai suoi tempi Dostoevki, quest’ultimo libro, lo definisce il più grande mai scritto, superiore alla Bibbia. Mio malgrado, quello che preferisco è I Cosacchi, una cosetta rispetto all’altro, ma per dirla con Marcel Proust: “sono le opere da niente che ci fanno addentrare nei gradi capolavori di uno scrittore”.

Oggi papà avrebbe compito 103 anni.
Il titolo di oggi è stato sceneggiato, tra gli altri, da Corrado Alvaro.

Mutazioni genetiche (reg. Ross Hangen - 1989)

"E' ovvio che nessun mutamento di sistema o di macchina può far scomparire i motivi di malessere sociale che consistono nell'egoismo, nell'avidità e nella litigiosità della natura umana."
Richard Henry Tawney (1880 - 1962) citato da Ernst F. Schumacher in Piccolo è bello

Lettere dal fronte (reg. Vittorio Schiraldi - 1975)

E' festa - PFM

Il ricco e il povero (reg. Burt Kennedy - 1976)

Fino a quando crederemo di sapere,mentre di fatto non sappiamo, continueremo ad andare dal povero e gli mostreremo tutte le cose meravigliose che potrebbe fare se fosse ricco.
Ernst F. Schumacher, op cit